Я брожу по городу, брожу,
Места для себя не нахожу:
На любимых улицах лоскутных
Мне сегодня как-то неуютно.

Кажется обшарпанным и вялым
То, что неизменно удивляло,
Словно кто переписал, увы,
Города знакомые черты.

Маленький среди нагромождений,
Я тону в витринных отраженьях.
То быстрей, то медленней иду,
Всякую цепляя ерунду.

Что забыл я в этом лабиринте?
И куда отсюда можно выйти?
Что такого важного я знаю?
Только то, что ничего не знаю.

Я кружу по городу часами,
А дома сменяются домами…
На меня несётся целый мир,
Но не отзывается внутри.

А. Буслов